¿Y si tu funda de móvil no fuera una funda? ¿Y si fuera un portal abierto de par en par —forrado de pelo, rozado por plumas, arañado por garras— por cuyo marco tembloroso se desbordara todo el bestiario mítico de la historia humana? Nuestras Wild Icons: fundas de móvil de arte animal evocan paredes de cuevas prehistóricas, bestias de oro escitas, bestiarios renacentistas y los delicados bigotes de tinta de los gorriones del período Edo: cada funda es un enigma, repleto de todas las criaturas que acecharon, bailaron o se desvanecieron bajo las manos de los artistas antiguos.

Imagina tu iPhone o Samsung envuelto en el pelaje regio de un tigre, con cada notificación como un decreto real, o camuflado en los colores hipnóticos de 1000 mariposas, cambiando de forma a lo largo del día. Del plumaje iridiscente de pájaros exóticos a la silueta elegante y sombría de un antiguo dios mono sobre tu smartphone, cada funda es una lección magistral de evolución que se encuentra con el arte. Tenemos diseños que rugen, diseños que vuelan y diseños que harán que tus compañeros junto al dispensador de agua suelten un «ooh» y un «aah» como si estuvieran de safari virtual.

Estas fundas no solo son resistentes: son resistentes como un superdepredador, y protegen tu preciado móvil con la ferocidad de una osa que defiende a sus oseznos. Así que, ¿para qué conformarte con una funda llana si puedes tener llanuras (y selvas, y arrecifes de coral)? Haz que tu funda de móvil sea un tema de conversación, una declaración de intenciones, una pequeña tribuna para la conciencia ambiental.

Tanto si eres del equipo mamíferos, del equipo reptiles o del equipo «animales que ni sé pronunciar», aquí hay una funda que convertirá a tu compañero digital en una reserva natural que cabe en el bolsillo. Es hora de responder a la llamada de lo salvaje. Y si quieres pasar más tiempo con la fauna fabulosa, echa un vistazo a estos cuadros de animales aesthetic.

Aquí, un león recuerda a los sellos mesopotámicos; allí, una serpiente se desliza como un uróboros salido de las tallas pictas. Estas fundas de móvil no son meros accesorios: son el estilo animalístico renacido, cosido con el tendón de los antiguos nómadas euroasiáticos y la fluorescencia de los loros del pop art. Guardan el pulso de los bisontes de Chauvet, la simetría de los leones de Ashoka, la carga cinética de los caballos al galope de Rosa Bonheur. Toca una y tocarás 40.000 años de historia del arte animal. Llámala funda, pero sabe que es un archivo vivo, salvaje e indomable.

Antes del lenguaje, antes de las ciudades, antes de los reyes o los dioses, existieron las bestias, grabadas en piedra bajo la luz titilante del fuego. Hace 65.000 años, en las cuevas de Altamira, unas manos en la sombra hicieron aparecer bisontes y ciervos. Y después: chacales egipcios que guiaban almas; leones mesopotámicos que custodiaban umbrales; perros renacentistas acurrucados a los pies de los nobles. Cada época volvió a mirar a los animales con ojos nuevos, desde el realismo tierno de los netsuke japoneses hasta la ferocidad simbólica de las panteras de oro escitas, atrapadas en un combate eterno. Cada criatura representada cargaba con el peso de la creencia, el poder y el asombro.

El estilo animalístico —menos un estilo que un lenguaje de bestias en movimiento— nació en las inquietas estepas de Asia Central, tallado en bronce y hueso por escitas y sármatas. Se deslizó por las rutas comerciales y fue absorbiendo leones del Oriente Próximo, caballos griegos y alces siberianos. Este arte rechazaba la quietud: cada garra, cada cuerno y cada colmillo se anudaba con el siguiente en un frenesí rítmico, con el depredador fundiéndose con la presa, hasta que el animal mismo se volvió puro ornamento, titilando entre la abstracción y la vida.

Desde el ciervo de Landseer, coronado por la niebla, hasta la estampida de carne de caballo y músculo de Rosa Bonheur; desde el arca de Brueghel, repleta de parejas rumbo a la salvación, hasta las vacas prismáticas de Franz Marc, cada animal famoso es una revelación. Está el león de Stubbs que aterroriza a un caballo, y el perro globo de Koons, heredero de los antiguos talismanes animales, reinventado en kitsch pulido. Hasta el Capitel de los Leones de Ashoka se alza eterno, con sus cuatro caras mirando a través del tiempo y guardando la memoria de la India.

Los llaman «animaliers», un nombre que es a la vez honor e insulto, lanzado en su día contra los escultores del siglo XIX que se atrevieron a dignificar a las bestias con bronce. Son pintores que disecan el tendón, escultores que persiguen el pelaje hasta convertirlo en metal, ilustradores que atan el plumaje al pigmento. Desde Dürer, que dibujaba rinocerontes que nunca vio, hasta los artistas de fauna salvaje actuales que documentan especies al borde del mito, estos artistas se convierten en mitad chamanes, mitad taxónomos: conjuradores del alma animal.

Existe el arte de fauna salvaje, luminoso de reverencia ecológica. Existe el arte popular, donde los animales se pasean por historias más antiguas que los imperios. Existen las criaturas antropomórficas —los conejos de Beatrix Potter, los dioses egipcios con cabeza de chacal— que nos recuerdan que los animales son los primeros espejos. Existen los animales pintados por animales, con sus patas y trompas guiadas por manos humanas. Y luego están las bestias que rondan las pinturas famosas, al acecho en alegorías o custodiando los bordes del marco, observando para siempre.

Primero fueron dioses, luego símbolos, luego temas, luego víctimas. Desde el parpadeo de las antorchas prehistóricas que pintaban osos de las cavernas en ocre, pasando por las tumbas egipcias donde los gatos hacían compañía a los muertos, hasta los tapices renacentistas donde los unicornios representaban la pureza, evolucionaron junto a nosotros. En la era del naturalismo se convirtieron en especímenes científicos, clavados bajo la mirada de Audubon y Stubbs. Hoy, el arte animal se debate con la extinción y la nostalgia, desgarrado entre el duelo y el asombro, siempre persiguiendo lo salvaje que se esfuma.