Prinz Isaiah – Schwarze schwule königliche Barock-Kunstdruck

Das Gerücht wurde durch Korridore geflüstert, die mit zerkleinertem Samt und Kerzenwachs gesäumt waren: Der Prinz war zurückgekehrt. Heraufbeschworen aus dem Stoff vergessener Träume—zusammengenäht von den Händen verbannter Dichter, Ballsaallegenden und den Geistern von Revolutionen, die es nie in die Lehrbücher geschafft haben. Prinz Isaiah tritt in das Bild wie eine Prophezeiung, die zu spät für die Geschichtsbücher, aber gerade rechtzeitig für das Jetzt und bereit für die Zukunft erfüllt wurde.

Sein Turban, gesponnen in Karneol und Rose, ist eine Krönung. Ein Nicken an die osmanischen Sultane der Tanzimat-Ära, den Hausa-Adel des vorkolonialen Nigeria, die seidenbesetzten Kopfbedeckungen maurischer Gesandter, die einst die Hallen der Alhambra durchschritten. Das Brokat seines Mantels ist mit Sonnenstrahlen bestickt, erinnert an die göttliche Ikonographie des Heiligen Mauritius, des schwarzen Ritters der Heiligen Römischen Legende, doch der Schnitt gehört nicht zur europäischen Königlichkeit, sondern zur unbeherrschbaren Eleganz der Dandys der Harlem Renaissance. Er ist ein Sohn der Vodun-Könige von Ouidah, des französischen Hofüberflusses, jedes Künstlers, der jemals Schönheit in die Existenz gemalt hat und sich weigerte, sich dafür zu entschuldigen. Und diese Blumen, die sich an seinem Kragen verfangen und durch die Falten seines Turbans gewoben sind—sind sie eine Hommage an die Stillleben-Dekadenz von Jean-Baptiste-Siméon Chardin oder ein subtiler Hinweis auf die Blumensträuße, die zu Füßen der Drag Queens in unterirdischen Pariser Clubs beim Voguing hinterlassen wurden? Vielleicht beides.

Isaiah steht nicht still. Selbst in der Porträtkunst widersetzt er sich der Stille, die schwarzen Figuren in der klassischen Kunst auferlegt wird. Er bewegt sich durch die Zeit, durch Kulturen, durch von Männern gezogene Grenzen, die sich nie jemanden wie ihn vorstellen konnten, geschweige denn, dass er gedeihen würde. Er ist schwule schwarze Königlichkeit, nicht weil ihm ein Titel verliehen wurde, sondern weil er ihn aus den Ruinen einer Welt geschnitzt hat, die ihn nie aufsteigen sehen wollte. Und doch ist er hier—üppig, trotzig, in die Vergangenheit gehüllt, aber geradewegs in eine Zukunft gehend, die er selbst aufgebaut hat.