Dalla decadenza scintillante dei cabaret di Weimar agli orrori strazianti dell’oppressione nazista, l’arte di Beckmann è un giro sulle montagne russe nella psiche umana. I suoi autoritratti? Sono come guardare l’anima in uno specchio deformante del luna park, credimi. E non farmi nemmeno parlare dei trittici: sono pale d’altare medievali sotto steroidi, piene di più simbolismo di un romanzo di Dan Brown.
Beckmann non si limita a dipingere bei quadretti: seziona la condizione umana con la precisione di un chirurgo e la sfrenata libertà di un improvvisatore jazz. Che sia «La notte» che urla terrori silenziosi o «L’inferno degli uccelli» che dà del filo da torcere a Hieronymus Bosch, il lavoro di Beckmann ti afferra per il colletto e non ti molla più. È espressionismo con i denti, realismo con una piega da sogno febbrile e modernismo che fa un cenno agli antichi maestri mentre si apre la sua strada. Allacciati le cinture, tu che ami l’arte: questa non è la collezione di nature morte di tua nonna. Benvenuto o benvenuta nel mondo selvaggio, meraviglioso e un po’ fuori di testa di Max Beckmann.