E se la tua cover per cellulare non fosse affatto una cover? E se fosse un portale, squarciato — foderato di pelliccia, spazzolato di piume, graffiato da artigli — e dal suo telaio tremante si riversasse l’intero bestiario mitico della storia umana? La linea Wild Icons — cover per cellulare con arte animale — incanala pareti di caverne preistoriche, bestie d’oro scite, bestiari rinascimentali e i delicati baffi d’inchiostro dei passeri del periodo Edo — ogni cover un enigma, traboccante di tutte le creature che si sono mai aggirate in agguato, hanno danzato o sono svanite sotto le mani di artisti antichi. Quei passeri di Edo hanno una galleria tutta loro nelle cover per cellulare del periodo Edo.

Immagina il tuo iPhone o Samsung drappeggiato nella pelliccia regale di una tigre, ogni notifica un decreto reale, oppure mimetizzato nei colori ipnotici di 1000 farfalle, a cambiare forma lungo la tua giornata. Dal piumaggio iridescente di uccelli rari alla sagoma elegante e in ombra di un antico dio scimmia sul tuo smartphone, ogni cover è una lezione magistrale in cui l’evoluzione incontra l’arte. Esistono disegni che ruggiscono, disegni che volano alto, e disegni che faranno fare «oh» e «ah» ai tuoi colleghi alla macchinetta del caffè come se fossero in un safari virtuale.

Queste cover non sono solo resistenti: sono robuste come un superpredatore, e proteggono il tuo prezioso dispositivo con la ferocia di un’orsa che difende i suoi cuccioli. Allora perché accontentarti del piatto quando puoi avere la pianura (e le foreste pluviali, e le barriere coralline)? Lascia che la tua cover per cellulare sia un’occasione per fare conversazione, un pezzo di carattere, un piccolo palco improvvisato per la sensibilizzazione ambientale.

Che tu sia nella squadra dei mammiferi, in quella dei rettili o in quella degli «animali dal nome impronunciabile», qui c’è una cover che trasformerà il tuo fedele compagno digitale in una riserva naturale da portare in tasca. È il momento di rispondere al richiamo della foresta. E se vuoi stare più spesso in compagnia di una fauna favolosa, dai un’occhiata a questi quadri con animali in stile aesthetic.

Qui un leone ricorda i sigilli mesopotamici; qui un serpente scivola come un uroboro da sculture pitte. Queste cover per cellulare non sono semplici accessori — sono lo stile animalistico rinato, cucito con i tendini degli antichi nomadi eurasiatici e la fluorescenza dei pappagalli Pop Art. Custodiscono il battito dei bisonti di Chauvet, la simmetria dei leoni di Ashoka, la carica cinetica dei cavalli al galoppo di Rosa Bonheur. Toccane una e toccherai 40.000 anni di storia dell’arte animale. Chiamala pure cover, ma sappi che è un archivio vivente, selvaggio e indomito. Il bestiario continua nelle cover per cellulare di storia naturale.

Se un animale ha catturato la tua attenzione, restringi la caccia. Parti dalle cover per cellulare con uccelli, appostati davanti alle cover per cellulare con tigri oppure vola fino alle cover per cellulare con farfalle. Alla parete, la banda piumata si appende come quadri con uccelli e gli abitanti della barriera corallina come quadri con pesci.

Prima del linguaggio, prima delle città, prima di re e dèi, c’erano le bestie — incise nella pietra dalla luce tremolante del fuoco. 65.000 anni fa, nelle grotte di Altamira, mani nell’ombra evocarono bisonti e cervi. Da lì: sciacalli egizi a guidare le anime; leoni mesopotamici a custodire le soglie; cani rinascimentali accucciati ai piedi dei nobili. Ogni epoca ha guardato gli animali con occhi nuovi, dal tenero realismo dei netsuke giapponesi alla ferocia simbolica delle pantere d’oro scite, bloccate in un combattimento eterno. Ogni creatura raffigurata portava il peso di fede, potere e meraviglia.

Lo stile animalistico — meno uno stile, più un linguaggio di bestie in movimento — è nato nelle irrequiete praterie della steppa dell’Asia centrale, scolpito nel bronzo e nell’osso da Sciti e Sarmati. Ha strisciato lungo le vie commerciali, assorbendo leoni del Vicino Oriente, cavalli greci e alci siberiane. Quest’arte rifiutava la quiete — ogni artiglio, corno e zanna si annodava al successivo in una frenesia ritmica, il predatore che si fonde con la preda, finché l’animale stesso è diventato puro ornamento, scintillante tra astrazione e vita.

Dal cervo di Landseer, incoronato di nebbia, alla corsa sfrenata di carne e muscoli di cavallo di Rosa Bonheur; dall’arca di Brueghel, brulicante di coppie dirette verso la salvezza, alle mucche prismatiche di Franz Marc, ogni animale famoso è una rivelazione. C’è il leone di Stubbs che atterrisce un cavallo, e il cane-palloncino di Koons — erede degli antichi talismani animali, reimmaginato in un kitsch lucidato a specchio. Persino il Capitello dei leoni di Ashoka resta eterno, con quattro volti che guardano attraverso il tempo, custodi della memoria dell’India.

Li chiamano animalier — un nome che è insieme onore e insulto, scagliato un tempo contro gli scultori dell’Ottocento che osarono dare dignità alle bestie con il bronzo. Sono pittori che sezionano i tendini, scultori che inseguono il pelo nel metallo, illustratori che legano il piumaggio al pigmento. Da Dürer che disegnava rinoceronti mai visti agli artisti contemporanei della fauna selvatica che raccontano specie in bilico sull’orlo del mito, questi artisti diventano un po’ sciamani, un po’ tassonomisti — evocatori dell’anima animale.

C’è l’arte della fauna selvatica, luminosa di riverenza ecologica. C’è l’arte popolare, dove gli animali si pavoneggiano in storie più antiche degli imperi. Ci sono le creature antropomorfe — i conigli di Beatrix Potter, gli antichi dèi egizi con la testa di sciacallo — che ci ricordano come gli animali siano i primi specchi. Ci sono animali dipinti da animali, con zampe e proboscidi guidate da mani umane. E poi ci sono le bestie che infestano i dipinti famosi, in agguato nelle allegorie o a guardia dei bordi della cornice, a osservare per sempre.

Un tempo erano dèi, poi simboli, poi soggetti, poi vittime. Dal guizzare delle torce preistoriche che dipingevano in ocra gli orsi delle caverne, alle tombe egizie in cui i gatti facevano compagnia ai morti, fino agli arazzi rinascimentali in cui gli unicorni rappresentavano la purezza — si sono evoluti insieme a noi. Nell’età del naturalismo sono diventati esemplari scientifici, appuntati sotto lo sguardo di Audubon e Stubbs. Oggi l’arte animale si confronta con l’estinzione e la nostalgia, lacerata tra dolore e meraviglia, sempre a inseguire il selvaggio che svanisce.