Blüten - Kamisaka Sekka Kunstdruck

Eine geräuschlose Flut weißer Chrysanthemen wölbt sich über die Szene wie ein Atemzug, der mitten in der Saison eingefangen wurde. Ihre Blütenblätter spiralen in einem blassen, obsessiven Rhythmus nach außen—weder fraktal noch chaotisch—einfach endlos präzise, wie die Zeit, die sich durch Schneewehen aus Seide wiederholt. Unter ihnen rollen schattengesprenkelte Blätter in dunklen Grüntönen und angeschlagenen Schwarztönen, die sich mit lackierter Schwere kräuseln. Ihre Oberflächen schimmern wie noch nicht getrocknete Tinte.

Das ockerfarbene Feld, das sie einnehmen, fühlt sich erdig an, aber nicht wie Boden. Eine Membran. Eine Schwelle. Eine Seite öffnet sich zum blassen Himmel; die andere vielleicht zur Pergament-Erinnerung. Dies ist kein Garten. Es ist eine Begegnung mit einer Stille, die nicht wartet. Eine Vision, die prekär zwischen Anwesenheit und Verschwinden balanciert, komponiert mit der unerbittlichen Ökonomie von Rinpa: flacher, schwebender Raum, Form ohne Illusion, Gelassenheit, die an das Surreale grenzt.

Sekkas Chrysanthemen blühen nicht. Sie manifestieren sich, als wären sie aus dem Leinen selbst heraufbeschworen. Wie Frost aus Atem, wie Stille, die dort blüht, wo Sprache versagt.