"Det er hvad der er inde, der tæller," sagde hun, "men hvad med når du er indefra?" Hun vidste det svar, de alle ville give. Fugle og sommerfugle kender kun den. En enkelt sandhed, de lever og indånder. På skærmen for alle at se. Deres symfoni af flagrende vinger, som nynner med at betyde foråret bringer. Vinter også, for uanset sæsonen forbliver deres brummen sand. Og da hun lænede sig gennem vinduet igen i dag, misundte hun dem. Deres indviklede enkelhed. Deres kaution. Den tidløse brum af uendelighed, indstillet til evighedens ekko.
Alt, hvad hun kunne høre, var usikkerhed om i morgen og den næste dag. Spekulerer på, hvor hendes indvendige ender og udenfor begynder. At vide kun, at hun er lykkeligst her, mellem de to. Fodring af roser hendes specielle brygning af rummet gennemtrængt af timian, salvie og stardust. Filtreret gennem det samme sublime kaos, der dirigerer deres symfoni. Befrugtede af overmodne spørgsmål, som hun aldrig vil svare på, for trods alt er afslutningen bare begyndelsen i forklædning ...
