Van de glitterende decadentie van de cabarets van Weimar tot de hartverscheurende gruwelen van nazi-onderdrukking: de kunst van Beckmann is een achtbaan door de menselijke psyche. Zijn zelfportretten? Dat is alsof je in een lachspiegel van de ziel kijkt, mensen. En begin me niet over die drieluiken: het zijn middeleeuwse altaarstukken op steroïden, volgepakt met meer symboliek dan een roman van Dan Brown.
Beckmann schildert niet zomaar mooie plaatjes; hij ontleedt de menselijke conditie met de precisie van een chirurg en de wilde vrijheid van een jazzimprovisator. Of het nu “The Night” is die stille angsten schreeuwt of “Birds’ Hell” die Hieronymus Bosch naar de kroon steekt: het werk van Beckmann grijpt je bij de kraag en laat niet meer los. Het is expressionisme met tanden, realisme met een koortsdroomtwist en modernisme dat knikt naar de oude meesters terwijl het zijn eigen pad baant. Dus gordels om, kunstliefhebbers: dit is niet de stillevencollectie van je oma. Welkom in de wilde, wonderlijke en licht ontspoorde wereld van Max Beckmann.