Acht Uhr (Abend) - Charles-Demuth-Kunstdruck

Demuths Pinsel schwebt dort, wo das Begehren beginnt. Die stehende Figur, mit gespreizten Schenkeln und in träger Zurschaustellung ausgestrecktem Arm, bietet sich dem kollektiven Blick des Raumes dar. Seine Haut, in transluzider Gouache wiedergegeben, deutet zugleich auf Präsenz und den Traum von Präsenz. Unter ihm klafft das ockerfarbene Gewand des sitzenden Mannes offen wie eine offene Einladung. 

Die umbrabraune Masse der Figur im Vordergrund kauert im Schatten, ein Zeuge dieses Theaters männlicher Aktzurschaustellung, dieses amerikanisch-modernistischen Geständnisses, gemacht im verletzlichen Verlaufen der Wasserfarbe. Lancasters puritanische Geister lösen sich hier auf, in den schiefergrauen Ecken, die das Lampenlicht nicht erreicht. Der Tisch bewahrt sein Stillleben aus Zitronen und Porzellan, häusliche Requisiten, arrangiert, um den ungezähmten Hunger zu verbergen, der zwischen diesen Körpern hin und her geht.

Dies ist der geheime Zwilling des Präzisionismus. Geometrie, aufgegeben zugunsten der Rundung einer Hüfte, der Architektur des Verlangens. Acht Uhr. Die Stunde, in der sich bohemische Codes entriegeln, wenn die Sommerlektionen von Provincetown in die Stadt zurückkehren in Gestalt gespannter Haut und geöffneter Lippen und der schweren, feuchten Gewissheit, dass heute Nacht alles berührt werden wird.