"Det är vad som finns inuti som räknas," sa hon, "men hur är det när du är inifrån?" Hon visste svaret de alla skulle ge. Fåglar och fjärilar känner bara till. En enda sanning de lever och andas. Visas för alla att se. Deras symfoni av fladdrande vingar som surrar med betydelse våren ger. Vinter också, för oavsett säsong förblir deras brum sant. Och när hon lutade sig genom fönstret igen idag, avundade hon dem. Deras intrikata enkelhet. Deras säkerhet. Den tidlösa brummen av oändlighet, inställd på evighetens ekon.
Allt hon kunde höra var osäkerhet om imorgon och nästa dag. Undrar var hennes inuti slutar och utanför börjar. Att bara veta att hon är lyckligast här, mellan de två. Matning rosor hennes speciella brygg av rymden full av timjan, salvia och stardust. Filtrerades genom samma sublimma kaos som riktar sin symfoni. Befruktad av övermogna frågor som hon aldrig kommer att svara, för ju är slutar bara början i förklädnad ...
