"C'est ce qu'il y a à l'intérieur qui compte", a-t-elle dit, "mais qu'en est-il quand vous êtes à l'envers?" Elle connaissait la réponse qu'ils donneraient tous. Les oiseaux et les papillons ne connaissent que celui. Une seule vérité qu'ils vivent et respirent. Affiché pour que tous puissent voir. Leur symphonie d'ailes flottantes qui bourdonnent avec le sens du printemps. L'hiver aussi, car quelle que soit la saison, leur bourdonnement reste vrai. Et alors qu'elle se penchait à nouveau par la fenêtre aujourd'hui, elle les enviait. Leur simplicité complexe. Leur caution. Ce bourdonnement intemporel de l'infini, à l'écoute des échos de l'éternité.
Tout ce qu'elle pouvait entendre était l'incertitude de demain, et le lendemain. Je me demande où commence son à l'intérieur et à l'extérieur. Sachant seulement qu'elle est la plus heureuse ici, entre les deux. Nourrissant les roses son infusion spéciale d'espace imprégnée de thym, de sauge et de sque. Filtré à travers le même chaos sublime dirigeant leur symphonie. Fertilisé par des questions trop mûres auxquelles elle ne répondra jamais, car après tout, les fins ne sont que des débuts déguisés ...
